«Это тебе за Батум»: как Булгаков с Воландом ночным Подолом гуляли

Источник: Facebook -страница автора

По улицам киевского Подола сновала странная компания.

Немолодой мужчина с профессорским видом и безразличным выражением усталого, помятого лица, длинноногий эксцентрик с бегающими глазами, огромный облезлый черный кот, рыжий великан со зловещим прищуром застывших глаз и безвкусно наряженная молодая женщина. спуска, а позади них едва успевал замерзший от днепровской сырости невысокий человек в некогда модном пальто.

– Зачем вы меня сюда притащили, мессир? – спрашивал невысокий мужчина у старого профессора. – Что мы здесь все забыли?

«Это тебе за «Батум», — чуть не сказал Воланд. — Не надо оды убийцам сочинять». Но в традиции дьявола не входит публичное разоблачение мертвых.

– Это ваш родной город, Мастер, – мягко начал Воланд. – Родное! Я думал, вы будете счастливы подышать его воздухом.

– Я был бы счастлив подышать воздухом Москвы, – перебил старого дьявола писатель. – Патриаршие ставки, поклонники, коллеги, столичная жизнь. Российский писатель должен быть в России, именно так я и сказал Иосифу Виссарионовичу. А вы меня привезли в провинцию. Посмотрите, здесь даже вывески везде на каком-то несуществующем языке. Это что – улица Петлюры?

– Улица Петлюры в другом конце города, Мастер, – подобострастно мурлыкал Бегемот.

– В этом городе действительно есть улица Петлюры? И вы меня привезли сюда? В город с Петлюрой и вывесками «языком»? Да бомбить надо такой город!

– Уже бомбят, Мастер! Слышите сирену воздушной тревоги? – радостно отозвался Азазелло.

– Кто бомбит? – поинтересовался Булгаков. – Немцы?

– Ни в коем случае: ваши соотечественники и бомбят. Россия-с.

– Красные? Снова они?

– Да нет, Россия теперь не красная и не белая. Она чекистская, она бандитская. Но хочет, чтобы ваши книги имел возможность читать каждый. Языком оригинала.

– Какая замечательная страна! Без красных! – растрогался Булгаков. – Так почему же мы не в Москве?

«Ибо не нужно было писать «Батум», — хотел сказать Воланд, но снова передумал.

– Да поклонники у вас и здесь есть, Мастер. Видите, собрались возле вашего родного дома.

– Вот, что ли? – презрительно спросил Булгаков, но толпа уже заметил Мастера и закричала многоголосием.

– Это нам компенсация за памятник, Михаил Афанасьевич! Возможность увидеть вас лично, возможность высказать вам… Мы выросли на «Мастере и Маргарите». А «Дни Турбиных» — это же настоящий Киев, благородный, а не это село вокруг! И ваш прекрасный памятник!

– А где же памятник? – поинтересовался писатель.

– Вот памятник, вот! Просто он охраняем, и уже четыре года его никто не видел! Его оберегают от русских бомбардировок, а эти невежды – они хотят его снести, Михаил Афанасьевич! Убрать со спуска! Мы спасали памятник от русских варваров, а деревня хочет его снести!

– От российских варваров? – удивился писатель. – Так вы что, не хотите победы России?

– Михаил Афанасьевич, Россия – страшная страна. Они убийцы, они обстреливают мирные кварталы! Мы хотим, чтобы Россия распалась и исчезла! Мы так вами гордимся! Вы великий киевлянин! А Россия – это страна Шариковых. И памятник ваш хотят снести Шариковы!

– Они шизофреники! – прошептал писатель Воланду. – Шизофреники!

«Твои поклонники всегда шизофреники, — хотел сказать дьявол. — Можно подумать, что можно не быть шизофреником и понимать, что ты там хотел изобразить в своем «Мастере». Или ненавидеть российскую армию и обожать Турбиных. Конечно, шизофреники! Но тебя!» Но, конечно, он снова ничего не сказал.

– Страдающие люди, Мастер. Страдания. Скучают по русскому слову, по русскому меру.

– Вы сейчас как Путин говорите, – сказал один из поклонников Булгакова, пожилой писатель, которого специально для такого свидания черти привезли на «Интерсити» из Днепра. – Вы не Путин?

– Я не Путин, – с сожалением сказал Воланд. – Где мне до Путина! Путин – это зло, которого в нашем аду не найдешь. Мы больше на писателях специализируемся. По «культурке», знаете. В отдельно взятой голове такую, знаете ли, войну можно устроить – никакой Путин не придумает.

– Надеюсь, встреча с поклонниками вас немного развлекла, Мастер, и вы не будете упрекать нас за эту рождественскую прогулку. Коровьев, шампанского Мастера! Это украденная вашими соотечественниками Массандра, пьющаяся особенно легко. С праздником вас, Мастер!

Тревога, пришедшая с Черного моря, все еще окутывала презираемый писателем город, но вдали уже появлялось слабое зарево рассвета и надежды, что Киев сможет перевести дыхание и заняться тушением пожаров и спасением пострадавших от нашествия «русского мира». Время ночной прогулки с Воландом подходило к концу.

– А может, в следующий раз в Москву, мессир? В Москву! – с надеждой спросил писатель. – Ну к черту мне тот памятник.

Также следите за «Прямым» в Facebook , Twitter , Telegram и Instagram .

• Материалы, публикуемые в разделе “МЫСЛИ”, отражают мнение автора публикации, который несет полную ответственность за достоверность информации.
• Редакция prm.ua может не разделять мнения, изложенные в авторском материале.
• Владелец вебстраницы в разделе «МЫСЛИ» является автором публикации.